PreSnake: rapsodia in verde

Two poems by me

2011-06-11T16:36:00.000-07:00

HYSTERON PROTERON

(les iels de midons)

Punge l’attesa che mi raggia in cuore,

anima cui non basti più la fonte

torbida di Narciso, e resti angusta

rosa più che non sia la porta stretta,

in te specchiato nell’attesa tua.

Zigrinata rimanga a me la mente,

insoluta al mistero che ti compie

ancor condividendo il tuo tremore.

Sprofondo nei tuoi occhi, specchio terso,

perso ed immerso nella nebbia lieve

ravvisando il fantasma del disio,

oneroso a tradurre nella gioia.

Funambolo ragione si prospetti

oscillante su un filo fragilissimo,

nitido come il dono che t’infonde

dolcezza, figurata in smarrimento,

oltre il senno obbligato che ti mente.

Nuda sul bilico e chiara la mente

elastica si chiede all’intelletto;

intarsia nella carne arriso spirito

trapassando l’assillo del previsto.

Urge però comunque indecifrato,

oberato da errante asimmetria,

il variar discordante del tuo cuore,

omogeneo preteso dal sopruso

che sa te finger solo in eccezione,

col dubbio di sancirlo nel difetto.

Hysteron proteron, sguardo inserrato,

immaginar soglia d’amor ti possa.

m!Vis Ca, 18.12.2003.

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STRABICO AMORE

(la mesure de midons)

Pure domando ancora; e ancor rivolto,

anima sghemba che anomala insisti,

tutto il giudizio che sol sé contempla;

rinuncio ad implicarvi la tua grazia;

insinuo fra me e te sospetto ed ombra

zizzania ruminando in me intestina;

incurvato dal peso del simillimo,

addebito ti mento concludendoti.

Strabico amore, tu pungi discorde

travaglio che m’insegna e non imparo;

rima facile chiedo come un baro

a me stesso, sapendo quanto morde

bene d’amore plasmato all’assenza.

Imperfetta la regola m’avvince

che ti genera, e stana, come lince

occhiuta e pur svagata, l’insipienza:

arte distratta di cui resto avaro,

mentre al computo stan meningi sorde,

ostili e mute a quel che pur s’evince.

Richiedo il suo criterio di coerenza:

eco s’inserra all’anima stupita,

tua mancanza ne vaglio fra le dita.

Urto amaro concorde mi convince

temperando squisita la sua lenza.

m!Vis Ca, 23.12.2003.

Arnaut Daniel: S'olla frimma (Lo ferm voler) sec. XII

2011-05-05T13:14:00.000-07:00

S'olla frimma chi in coru m’intrat

no mi dhu scraffiat ni biccu ni unga

de slinguau qui allinguendi perdit s’ànima;

e ca no fai' a dhu scudi a corp’ ’e birga,

nessi a iscusi, ’nnoi non ’nci at essi tziu,

app’a gosai su gosu in ortu o in càmara.

Candu m’ammentu de sa càmara

’nnoi, a dolu miu, sciu chi nisciun’intrat

– antzis totus mi sunt che fradi o tziu –

dogna mermu aggrighidhat, fintza s’unga,

aicci etottu ’e pippiu nanti a sa birga:

tantu timmu de no dhi essi appròbiu ’e s’ànima.

Dhi fessi a corpus no a s’ànima,

e m’addilissit a fura in sa càmara

ca prus mi feri’ in coru che sa birga

c’ab’est issa su servu su’ non ’nc’intrat:

a issa app’essi gai che carri e unga

e no app’a crei imparu ’e amigu o tziu.

Mai fu’ chi sa sorri de tziu

deu app’amau, tant’o cantu, po cust’ànima,

chi tant’appròbiu ch’est su didu a s’unga,

si dhi aggradessit, ia a bolli essi in sa càmara:

de mei poit fai s’amori chi mi ’nci’intrat

prus chi balenti fait cun modh’ ’e birga.

De ch’est froria sicca sa birga,

e ’e Adamu ’nd’at bessiu nebodi o e tziu

tanti s’amori finu chi mi ’nc’intrat

no creu fessi’ in su corpus ni mein s’ànima:

’nnoi chi eu sia, for’in campu o mein càmara,

su coru in issa abarrat cumment’unga.

Aicci s’agguanta’ e s’inungat

su coru in issa che scròccia a sa birga,

a gosu m'est che turri o domu o càmara;

gai no istimu parenti o fradi o tziu,

ch’in Paradisu no appillit gosu s’ànima

si po ai ben’amau cancunu ’nc’intrat.

Arnaut ’ndi mandat su cantu d’unga e tziu

a Gran Disìggiu chi de sa birga at s’ànima:

sonu intricciau chi, imparau, in càmar’intrat.

Furriadura de Lo ferm voler de Arnaut Daniel, fatta dae m!Vis* . Castedhu, su 4 de maju 2011

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L'ORIGINALE

in http://www.trobar.org/troubadours/arnaut_daniel/arnaut_daniel_09.php

Lo ferm voler qu'el cor m'intra

no'm pot ges becs escoissendre ni ongla

de lauzengier qui pert per mal dir s'arma;

e pus no l'aus batr'ab ram ni verja,

sivals a frau, lai on non aurai oncle,

jauzirai joi, en vergier o dins cambra.

Quan mi sove de la cambra

on a mon dan sai que nulhs om non intra

-ans me son tug plus que fraire ni oncle-

non ai membre no'm fremisca, neis l'ongla,

aissi cum fai l'enfas devant la verja:

tal paor ai no'l sia prop de l'arma.

Del cor li fos, non de l'arma,

e cossentis m'a celat dins sa cambra,

que plus mi nafra'l cor que colp de verja

qu'ar lo sieus sers lai ont ilh es non intra:

de lieis serai aisi cum carn e ongla

e non creirai castic d'amic ni d'oncle.

Anc la seror de mon oncle

non amei plus ni tan, per aquest'arma,

qu'aitan vezis cum es lo detz de l'ongla,

s'a lieis plagues, volgr'esser de sa cambra:

de me pot far l'amors qu'ins el cor m'intra

miels a son vol c'om fortz de frevol verja.

Pus floric la seca verja

ni de n'Adam foron nebot e oncle

tan fin'amors cum selha qu'el cor m'intra

non cug fos anc en cors no neis en arma:

on qu'eu estei, fors en plan o dins cambra,

mos cors no's part de lieis tan cum ten l'ongla.

Aissi s'empren e s'enongla

mos cors en lieis cum l'escors'en la verja,

qu'ilh m'es de joi tors e palais e cambra;

e non am tan paren, fraire ni oncle,

qu'en Paradis n'aura doble joi m'arma,

si ja nulhs hom per ben amar lai intra.

Arnaut tramet son chantar d'ongl'e d'oncle

a Grant Desiei, qui de sa verj'a l'arma,

son cledisat qu'apres dins cambra intra.

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TRADUZIONE ITALIANA

da http://www.webalice.it/pietro_beltrami/Quadernino/ArnDan_Lo_ferm.html (con variazione nella tornada)

La fermezza che in cuor m’entra

non può becco spezzare a me né unghia

d’invido che sparlando perde l’anima:

non l’osando colpir con ramo o verga,

di frode almeno, ove non avrò zio,

godrò gioia in giardino o dentro camera.

Se ripenso a quella camera

dove, a mio danno so, nessuno entra,

ma ognuno m’è più che fratello o zio,

non ho membro non frema, fosse l’unghia,

come fa il bimbo davanti alla verga:

tanto temo non sia a lei presso all’anima.

Presso al corpo, non all’anima,

e mi prendesse di nascosto in camera,

che più mi piaga il cuore che una verga

ch’ora il suo servo dove ell’ è non entra:

sarò di lei come la carne e l’unghia,

e non darò retta ad amico o a zio.

La sorella di mio zio

mai di più amai né tanto, per quest’anima,

che tanto accosto com’è il dito all’unghia

mi vorrei, se volesse, alla sua camera:

mi ha in mano sua l’amore che in cuor m’entra

meglio che un uomo forte esile verga.

Mai dacché la secca verga

fiorì, e a Adamo seguì nipote e zio,

amor puro così, come in cuor m’entra,

non credo fosse in corpo, e meno in anima:

dovunque stia, all’aperto oppure in camera,

non si scosta il mio cuore da lei un’unghia.

Così afferra sé e s’inunghia

in lei il mio cuore come scorza in verga,

che è di gioia palazzo, torre e camera;

meno i parenti amo, fratello e zio,

che ne avrà in Cielo doppia gioia l’anima,

se alcuno mai perché ama bene v’entra.

Arnaldo invia il suo canto d’unghia e zio

a Gran Disio che di sua verga ha l’anima,

suono intrecciato che, appreso, entra in camera.

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Musica su YouTube http://www.youtube.com/watch?v=ArrbdR_l4eo

Fiore rovescio (Il fermo voler mio raimbarnaldiano)

2011-04-30T16:21:00.002-07:00

Fior rovescio in cui entra

il cor possente e graffia come un’unghia

acuminata fin la carne: s’arma

l’anima, pur trafitta dalla verga

di stupore, col pensier che n’accinghia

fin duro zio che sogna nella camera.
*

Fior inverso, alla camera

oscura, imago impressa, tosto entra

in negativo, mi disarma, e cinghia:

tal vecchio zio che m’umilia e m’adunghia.

Sì che ribalto, in rifiorita verga,

il disarmo d’urgenza che disanima.

*
Capovolto mio fior d’anima

armata sol d’un nulla in cui s’incamera

il tuo nome, e tua impresa che si verga

nel corpo, vi t’infiggi. E assillo m’entra:

rimestato dolor in carne d’unghia:

trasmette spirto, già ozioso, qual cinghia.

*
Invertito fïor, cinghia

d’amor: tu scortichi il disio che s’arma

invano e l’anima l’interroga sull’unghia,

come l’uggioso zio che in la sua camera

gli prova il vizio: e sol timore v’entra,

ché freme pur, già teme per sua verga.

*
Fior riverso, secca verga,

sbocci che il metro tempri, e zio l’incinghia

alla trita ragione che non c’entra:

se, inerme, l’alma non l’assista d’arma

sua, e ne sancisca il merito alla camera

interna, ove il voler dibatte e inunghia

*
Ribaltato fior ch’adunghia

il senno, inclito ride se converga

umile possa, e risolut’in camera

di carità: come un buon zio che cinghia

l’anima, e la percuote e avvince e allarma

in gaudio, che riscrive il cor che v’entra.

*
Questo fermo voler d’unghia e di zio

cinghia mo Bon Respeig con verga ed arma:

e l’anima n’incamera se v’entra.

E il fior s’inversa.

m!Vis* Cagliari, 1 maggio 2011.

*
*
**************************************

*
*
Come al contrario splendi, mio fiore inverso.

che gioia doni aspra, non amara:

al di qua.

Dono concesso a armato disincanto

che non cede.

Pur senza principesco non-potere

fin oltre il désirer, lì nel pensiero:

dirupo ardito, e neve e ghiaccio e gelo.

Scudo di vanità alla vanità

retrospettiva.

In cui radice avvinci allo strapiombo;

e sulla pietra.

Avalon

2011-04-12T16:24:00.001-07:00

Gelido vorrei stare contemplando
il dissolversi vago del mio sguardo,
nell’ora trepida dell’oblio di sé
esaltante il giudizio che si elide
docile äll’imperio della grazia

evocata. Ne resta il dubbio torbido
l’anima lasciando interrogata,
languente muta nel turbato azzardo
acerbo che si sfuma nell’immagine
nuda dell’amore,
intatta alla ragione d’avalon.
Mare di nebbia invita ad annegarmi,
appellandomi al ghiaccio ove la morte
misura trae cardinale alla vita:
interseco al tuo sguardo irresponsabile
algidità d’un dono che non schivo.

Fríxidu deu ia a bolli a stai mirendi
s’oghiada mia solovrendi in disíggiu,
in s’ora timigosa de s’orvidu,
bantendi su giudíssiu chi si strogat,
indúlliu dae sa possa de sa grássia

chi appilat. ’Nd’abarrat duda trulla
s’ánima lassendidha in su perrogu,
lámbida e muda in su pilixu ’e arriscu
crefu, chi s’isbiorit mein sa mágini
nuda de s’amori,
ínnida in s’arrexoni de avalon.
Mari de néula mi tzérria’ a m’affogai
cramendumì a iss’astra innoi sa morti
medida bogat cardinali a sa vida:
ingruxu in sa mirada tua isograda
frigidúmini in donu chi no istrantzu.

Avalon

2011-04-12T16:24:00.000-07:00

Gelido vorrei stare contemplando
il dissolversi vago del mio sguardo,
nell’ora trepida dell’oblio di sé
esaltante il giudizio che si elide
docile äll’imperio della grazia

Fríxidu deu ia a bolli a stai mirendi
s’oghiada mia solovrendi in disíggiu,
in s’ora timigosa de s’orvidu,
bantendi su giudíssiu chi si strogat,
indúlliu dae sa possa de sa grássia

psicomatismi (tempus & aliud a un’ipostasi)

2010-11-07T15:16:00.000-08:00

E basta, shut up, ça suffit: e dai, per ora che ti ridici,

ch’è come se strapparsene di nuovo doppiamente

e non risulta dimensione esatta:

ed io? e allora?

sconverge ora cercarti che non torna

– né rime né brame né lume:

ci sei fra le trame stramate, perché sol mi ricordi

che solo ricordo e non sono più qui

per stare ancor lì, quant’ore sciupate: non sei.

E m’impiglio stentando; rivederci ci provo

a lume di viso agognato, figura

che oh sì non so come dire mi strugge

banale romantico:

surplus.

Che l’anima perfino vi pretendo, ma tant’è.

Non essere allora può essere meglio pur anche scontato,

affogare nel gelo tacendo e rimemorando. Pazienza.

E sì, pazienza ci vuole.

E di stucco.

Che pur lo sapevo, pensarci, che non può

se non che svanire, è il clichè:

ne resta sbiadito sedimento però,

di sentimento e scontento, già ma lasciamo andare,

magari come in vasca montaliana –

infatti che sai dirmi di nuovo? manco un cenno,

o un grumo di semantica o ermeneutica, un appiglio…

che ti facesse almeno un po’ semiotica di vita,

metafora, che so … –

e allora il tacere piuttosto:

d’arguzia indurirsi ad accedere a un mancato battesimo

cercandovi lo stampo del tuo nome, il fil d’una frase,

quella da dirti, sì, che sia al tuo nome il tuo nome, proprio quella:

già, è una parola: e certo soltanto una parola sarebbe salvatrice:

come noto.

E allora, sì, meglio quel vuoto entro cui lavorare,

in negativo e sviluppo.

Costanza discorde del plasmare l’abuso del previsto

– e come a un diario lo dico, vergogna... , ...ma ancora (?) –

per redimer l’intuizione

– primaria –

che ti salvi, e moi même, e sia pur presunzione, m’en fiche.

Che ti tragga dal brago, e anche me, della replica ennesima,

dal tic che ti perde e mi sperde e c’incomunica,

scomunica il da dirsi nel ridirsi.

Realizzare l’adynaton sarebbe, così,

e dunque soltanto scomputare – temendolo, ma certo ex post –

il comodo cullarsi nel non dirsi

vagheggiando di che star sulla soglia che divide;

come e però che l’ho già detto innanzi.

Infatti.

Infatti c’è tempo.

…il tempo? E certo ch’è il tempo: e va via come ovvio,

e sto qui come eterno sulle rughe che scavo

a me stesso perverso pur senza vederle,

sapendole piuttosto, sapendo che le oblitero, barroso,

se scorgo il riflesso che m’agita il viso.

E tu? Sì, volerti: tant’ovvio come il tempo

medesimo, che sei, sì tu, il tempo che mi segue:

e non m’insegue (il tempo fugge e un’ora non s’arresta, ben è vero:

ma no, era la vita: un’altra cosa, non il tempo!

e di quel che vien dietro a gran giornate, pertanto che ne so?

d’altronde me ne frego, e seddiovuole non sei tu),

perché tu sei davanti a me che mi precedi infatti,

se ti guardo: di fronte a me ti vedo che mi segui,

sì: che con me io ti conduco mia ventura

e simmetrica compagna d’un passato inesperito, ancora,

che il tempo si ripiega puntuale, rovesciandosi

nell’abisso azzardato del tuo sguardo,

mentre l’anima in te si finge vergine

perenne, sospesa al tenue filo d’incompiuta

tua parola che possa io colmare, à jamais,

con la sua eco, persistita:

perché nel tuo fuggire io riscatti, alle tue spalle,

l’ombra tua che si sfuma indefinita

ed in restituzione me la cucia a te;

paradosso eleatico rendendo

quel celere pallore innominabile che fa temer gli sciocchi

– io tartaruga tua: di te, che col rapido indugio del tuo passo,

il tempo mi divori e atteso doni.

Sì, ma star fermo di-a-cronico in tal immoto andare –

altrimenti è scontato, e d’antan: letteratura – che giova?

neppur te ne accorgi, mon âme: che pur se non fuggi, t’eludi:

farti sapere? Ma osta l’asimmetria d’orrido interstiziale

(il tempo appunto, ancora, o meglio la stagione)

che m’occulta: a te, e resta impercepito tutto questo,

mentre dovrei giocarlo appercezione,

esegesi, esercizio al travaglio che mi/ti (in)formi,

dire ‘bene così, anzi meglio!’, lasciandoti al tuo gioco, libertà,

hermenêia imprevista.

Per schivare il posticipo di ciò che vi precede

noioso e prevedibile lagnarsi. Solo così avrai un nome.

Per scaricar la vasca dalle some, allora,

d’esausto Novecento (dell’ottocento figlio).

D’un tale Novecento a obliterarsi:

di ciò ti faccio carico, mon âme, ongle de mon désir,

mia désirée incarnita.

Lo so che chiedo troppo e son narciso;

ma come allor non esserlo? e allora vivi tu

e dimmi, e gioca la padrona che saresti se sapessi.

E tienimi in iscacco la parola, confondi il mio sapere,

turba la dignità della mia mente, grida che non capisco

niente: io mi ribellerò, ma tu saresti. Ed io con te.

Ma mica per l’angoscia esistenziale, o per quant’altro,

giusto per la grammatica lo dico,

buttandola un po’ lì sul cognitivo, per provare a capire

né essere né tempo, o sainzuntod:

che frottole: tu fammi sol sapere quel che voglio:

che voglio solo esserci con te, dasain della mia vita.

Ma tu però, suscita il meccanismo testuale,

mettimelo di traverso fra i coglioni, fra i sentieri interrotti,

sì fra quei cippi sulla via dell’abisso;

e tienila soltanto un po’ socchiusa, per piacere, l’apertura dell’ente

non farci entrare l’aria da demente, solo il niente,

se no potrei pensar che son sfigato:

fattene un poco tu brava portiera,

e prova a conciliare questi estremi,

basta congiungerli col filo che saresti

se solo ti sfiorasse un nome che t’adorni. Dico ancora.

Dimmelo, che sono tutto in un bruscolo di testo,

di quello che ti scrivo, se leggessi. Dimmelo

che se la falce miete non m’importa, tanto mente,

e il tempo a me mi resta tutto quanto intero

coagulo per te del mio pensiero da donarti

filtrando nel setaccio fitto fitto giocando con la mente modulare

dei moduli mentali pervicaci

il succo ’aideggheriano circostante fra schemi ’aideggheriani circostanti,

circonciso per l’essere che fu: circoncisi

che adesso, saltellando fra gli schemi e i concetti,

si prova, con plausibile sintassi, a far metafora di te, se ci riesco

a far metafora di te, se ci riesco: oppure falla tu,

che è meglio: te ne scongiuro, anima mia, bijou:

fallo per me.

Farlo da me è sforzo sovrumano, e sfida tuttavia.

Che mi dà un’occasione,

ma se lo fossi tu, io dico, sì proprio tu, la metafora che cerco,

e insomma la incarnassi, lo volessi…, la incarnissi ……

Però potresti dire, ed anche: ma perché? perché non me?

perché non io soltanto, quel che sono?

e lascia stare, è lungo e ci hai ragione,

infine, …… ma però credo che proprio, che l’estasi sia questa:

esperirla una metafora in esistere, non dirla,

né crearla, o ascoltarla:

under my skin averla invece: e avere te, che è meglio d’un lenzuolo

che svergogna le nostre nudità da garçonnière (s)coprendole.

Ma ti rifiuti che non sai giocare: e sì, bisogna crescere e saperlo;

oppure averlo in dono che è ancor più.

Dimmi; cioè, che sai? Mica lo sai. Pretendo tuttavia.

E non avendo, mi limito in trovate fanfarone,

magari pur sublimi, questo sì, talvolta almeno.

Per l’effigie di ciò che troverei se fossi l’essere,

tu, minuscolo, in spiccioli finanche:

ma l’essere che sei, quello che dico,

che me lo porto impresso inattingibile, e ce l’hai.

Sì, dentro di me. Soltanto.

Soltanto che non fa, manca qualcosa:

la fiction dice l’attimo. Ma no, non questo.

E manco il feeling, no. No, che non è questione.

Va un po’ a cercare, tu: credo sia conoscenza,

o meglio l’intuizione della casella vuota da riempire.

Quella mancante in me/te, come in amore,

appunto. Tu fatti quell’effigie immaginata.

Baràttati con essa, se sai dirti: interpreta, traduci.

E t’amerò soltanto in quel baratto

l’immagine lasciandola al voyeur.

Denudati dell’abito consunto:

circonda l’ineffabile lacuna Imparala la lingua del non essere,

col porti qui, davanti a me, sul volto

la maschera sublime in cui mi sviso,

con cui potrai giocare a far l’attrice

che in grazia ed in sua verità va travestita

dell’esser tutto quel che io non sono; ti prego

che l’essere tu renda in un momento

quella finzione là dietro la siepe

che il guardo schiude all’ultimo orizzonte.

Baràttami, mio amor, col tuo sorriso

e che mi perda in un sogno di viso,

segno da te indiviso, mia ragione: diviso

parola per parola fammi te,

tu, nome dell’autrice, proprio lei, la svergognata,

sublime ardire del corpo dello spirito, agognata.

Che l’essere non sta nella parola (o nel linguaggio)

ma sulla soglia angusta del suo farsi

corporale,

come fiamma d’avvio pentecostale

che ci marchia la carne fino al cuore sbugiardati.

E parlerò la lingua sconosciuta a me, quella tua propria,

dentro cui non stai,

che non la langue (né la parole) la volle,

e te la insegnerò, tu, carne del mio spirito mancante,

tu, spudorata, tu, femmina folle,

perché sia l’esser (tuo) quello che sei:

tu, dell’inutil vita unico fiore.

Tu, che non dici amor che non lo sai.

Ed io neppure.

mVis! 25 febbraio 2007.

SANTU LARENTU DE AUSTU

2010-11-07T14:51:00.001-08:00

Larentu, eu dhu sciu pritte tantu

de istedhu in sa cama dhoi stidha',

bruxa' in pàsiu, poitta unu prantu

in su celu coppudu scincidha’.

Una rundini a niu fiat torrendi

dh’ant morta, est arrutta in s’ispina,

in su biccu un’arresi bittendi,

sa cena ’e sa cria pudhixina.

’Moi est innia che in sa cruxi, e ‘nci porri’

su bremmi a su celu de attesu

e su niu est in s’umbra, e po morri

’ndi ciülat sempri prus resu.

Fintz’ e un omî torrendi si fia’,

dh’iant mortu, perdonu iat narau,

unu tzérriu spramadu in's puppia’,

dus pupas in istrina iat comprau.

’Moi innìa in s’èrema domu, a suppriu,

dh’abettant, abettant debbadas,

issu tétteru inditta’ atturdiu

is pupas a celu, istesiadas.

E tui, Celu, de s’artu de is mundus

assébiu, infinidu, immortali,

oh! cun prantu de stedhus dh’aundas

cust’àtomu iscuru ’e su mali.

Sestine

2010-11-07T09:58:00.001-08:00

Sestina circolare anomala caudata

Pensavo che tu fossi la mia pietra

filosofale per trovar la vita

che mi sfugge flottando in questo mare

d’un marasma, in cui navigo la notte

a vista: nel naufragio dell’amore

che m’è dolce narcisica nequizia.

Certo, perché quel poco d’avarizia,

quel po’ che basta, mi riduce in pietra

inane e secca: e certo che un amore

allora non v’alligna, né la vita

barbata vi s’apprende! perché è notte

il pensiero che poi io getto a mare.

Che ad amare, ricordo, che fu al mare,

che, al tremolar d’estate, la mestizia

mi prese d’un’assenza, ombra di notte,

fantasma a me scagliato come pietra –

non plasmata – e ferisce, che la vita

vi s’abbaglia. E si biforca amore.

Ovvio, perché non è cosa l’amore

da ritrovar sulla spiaggia del mare

come un ciottolo liso dalla vita,

perché, come un quesito di letizia,

il bivio d’Ercole t’addita. Pietra

che chi presume sol proietta in notte.

Mentre l’incerto giunge giorno e notte

e ne trattiene il nocciolo d’amore,

interdetto esitante, con la pietra

ancor in mano, per sfidare il mare

che di grazia soverchia, e a far primizia

l’ombra meschina chiamandola a vita.

Ed oggi ancor, le mani sulla vita,

io scruto l’orizzonte. Si fa notte

sul lido, ma intravedo che m’inizia

un beccheggiar di gioia che è un amore,

che mi spaura lieve in alto mare

astraendo il superfluo dalla pietra.

E sogno che l’inganno si fa pietra

di paragone e carne della vita,

intriso nella cosa che in un mare

corporale coagula la notte,

finché all’alba s’effigia nel mio amore

limpida l’ombra che sa trar perizia

dalla sua grazia a generar sapienza,

che cara e dolce sempre m’è.

mVis! Cagliari, giugno 2008

L’ultima menzogna

(Everyman)

Certo va pure trovato quel fine,

lo dicono, e magari ci s’illude

che ce lo porti in mano la corrente

della vita, ed in vero la natura

dovrebbe riportarci al suo richiamo:

ma il fatto è pure che la vita sogna.

Va fatto tutto quello che bisogna,

è questo certo il punto alla fin fine.

Sì, ma è questione d’ordine, e il richiamo

è più d’uno, l’amore che m’illude

per esempio, ed il tempo a sua natura

si puntualizza in furia trascorrente.

Ora mi trovo qui con l’occorrente,

e pare che mi mettano alla gogna.

Com’è che penso – quasi si snatura –

ch’io tutto resti fermo, e tutto fine

fine si muova intorno a me, e m’illude

abbagliato alla luce d’un richiamo?

Come vedessi di sbieco nel richiamo

d’uno specchio il mio viso concorrente

che con faccia di suola disillude

a poco a poco pure la vergogna.

Ma è pure è giusto che vi metta fine.

Che vengo a dire? E dunque a mia natura

mi metto a raccontare la natura

di quello che è successo, e richiamo

una parola che mi paia fine

e sia bastante a imbrigliar la corrente

di tutto quanto questa storia agogna,

sospeso su di un filo in cui s’illude

tale peripezia: perché, chi illude

il bandolo, funzione, la natura:

che non si dica che solo una carogna

io sia? Ventriloquo frugo il richiamo

e l’istanza che dentro, ricorrente,

mi parla dalla soglia, sul confine

in cui è imminente il quid dell’amor fine,

aliena grazia che ordina e che illude,

come una scossa viva di corrente

elettrica, e riscuote la natura

d’un desiderio che mi fa richiamo

e dice «io (…?.)» nell’ultima menzogna.

m!Vis Cagliari, 1 luglio 2008.